《晚棠未晚》
暮色像被洇开的墨,慢慢浸透青石板铺就的老街，巷尾那间带小院的旧屋总飘着淡淡墨香，王倩就坐在窗边，红笔划过校对稿的沙沙声里，眉眼低垂，像怕惊扰了这方沉寂，她是城里出版社的编辑，因母亲病重回了老家，守着旧屋和一份清冷的校对活计，日子慢得如浸水的宣纸，唯有窗台几盆晚棠开得热烈，粉瓣带着微醺的暖，倒衬得她眉间添了几分活气。
李可乐扛着摄像机闯进老街时,是个寻常午后，他蹲在巷口“老周面馆”拍纪录片，脚下一滑，镜头直直撞上王倩刚端的面碗——热汤溅了她一身，他却举着摄像机笑：“姐，你这比镜头里的烟火气还生动！”王倩愣住，看他亮晶晶的眼睛和溅脏的T恤，紧抿的唇角竟微微动了动，这是她回老家后，第一次有人把“狼狈”说得像句夸奖。
这个总揣着一身阳光的纪录片导演,像阵不请自来的风，吹进了她沉寂的世界，他蹲在院子里帮她侍弄晚棠，说“这花比城里的玫瑰有魂”；她在他熬夜剪片时，默默端去一碗热汤；他为素材发愁时，她轻声提醒：“巷口修鞋的老张，年轻时是跑船的，他的故事或许能用上。”他砸了镜头沮丧时，她递过一片晚棠花瓣：“你看，花落了明年还会开，你的镜头，下次也会拍到更好的。”
他们的爱情,没轰轰烈烈的告白，却藏在无数琐碎日常里：是他陪她在码头拍日出，冻得直哆嗦却举着摄像机不肯放，脱下外套裹住她时，手在她耳根烫得像火；是他悄悄在纪录片里加了一章“晚棠与巷尾的编辑”，镜头里她低头看书，窗外晚棠落了满肩，配文是“有些花，要等到暮色才肯开，但开得再晚，也从未缺席”。
六十集的时光从春走到冬,晚棠花开了又落，老街的青石板被磨得发亮，王倩脸上的忧郁渐渐被笑意填满——原来最好的爱情，不是惊涛骇浪的誓言，而是像晚棠花那样：在属于自己的季节里，不争不抢，却用最坚韧的姿态，等风也等你，晚棠未晚，他们的故事，才刚刚开始静静绽放。
