《雁字回时戍角起》
民国二十七年,华北大地沦于铁蹄，古都的月色被炮火撕成碎片，焦土之上，女记者沈雁回的相机是她唯一的笔，镜头里是断壁残垣与同胞的血泪，直到那个男人将她拽进断壁——顾戍角，戍城守军的清瘦军装裹着硝烟，眉目如边关冷月，掌心却烫得像刚从火场扒出的炭：“跟着我，活命。”弹片擦过他肩头，血花溅落在她的镜头上，成了战火中第一抹刺目的暖。
废墟里的篝火燃起时,铜壶热粥“咕嘟”作响，暖意漫过沈雁回冻僵的指尖，幼时私塾先生吟诵的“雁字回时月满楼”忽上心头，她笑着教顾戍角在家书末尾画衔泥的雁，握惯枪的手捏着炭笔，画出的雁歪歪扭扭，他却红了耳尖：“我娘说，雁是归家的信使。”此后每个深夜，月光都落在他皱纸上的家书里，她帮他誊清“愿山河无恙”，他递上一枚刻着“戍角”二字的铜哨：“若听到哨响，就是我回来了。”哨音清越，穿透硝烟，话音未落，他已随部队重返前线。
沈雁回日日守在城楼,直到报纸上“戍城守军全员殉国”的消息如冰锥刺心，她疯了一样冲进焦土，指尖被弹片划破浑然不觉，那枚沾满血污的铜哨躺在顾戍角染血的军装口袋里，像凝固的泪，翻开未寄出的家书，末页是他歪扭的字迹：“雁字回时，愿与你赏太平年。”
三年后,滇缅战场的战地医院里，沈雁回给伤员换药时，忽闻微弱哨音，猛回头，床上昏迷的男人——顾戍角，医生说他从尸堆里爬出，全靠铜哨辨位，却因脑伤忘了所有往事，她握住他枯瘦的手，用当年教的“戍角密码”敲击床沿：两短一长，是“我在”；一长三短，是“别怕”。
昏迷第七天,他忽然抓住她的手腕，泪水顺着眼角滑落，他从军装内袋掏出保存完好的家书，墨迹间夹着三行新字：“若我战死，请代我看山河无恙；若我幸存，必为你种十里海棠；若你读到，我们早该相拥而泣。”窗外炮火未歇，她的泪落在“雁字”上，像那年他为她挡子弹时，落在肩头的雪。
